Эстетам

Я не хочу писать, ради эстетов кучки,
Что оседлали облако в штанах.
Не знающих, чтО тяжелее ручки,
Способных в жизни лишь на «ох», да «ах».

В своей свободе, ставшие рабами,
Кумирами забившие шкафы. 
Всегда чужих боднуть, готовы лбами,
Или на чьем-то горле затянуть шарфы.

Они над рифмами ночами грезят,
И чтобы их не обвинили в слепоте,
В непонимании возвышенной поэзии,
Находят гениальность в пустоте.

Возьми, для смеха, слов набор пустой,
И подпиши: Иосиф Бродский, например.
Услышишь дифирамбов стройный вой,
Мол, это – высшей мудрости пример!

Вокруг них - мир сюрреал-виртуальный,
Квадрат Малевича для них весь полон тайн,
В нем целый материк загадочный и странный,
Разубедить их в этом даже не мечтай.

Ведь, кто не с ними - тот для них невежда,
Четвертый сорт, плебс, чернь, провинциал,
Разводят кровь чернилами, в надежде,
В один момент взлететь на пьедестал.

Да, ради Бога, пусть дитя потешиться:
Хоть пользы нет, но мало и вреда.
Чтоб только не кололись и не вешались,
А в остальном сплошная ерунда!

Не буду я ломать язык, хребет и душу,
В надежде доказать и засветиться.
Искать подходы, плод, запретный, скушать,
Чтоб дотянуться, или, опуститься!