= ВОПРОСЫ =

Не ты ли, Смерть, орудуешь в траншеях, 
Сбирая дань на блюдце голубом/ 
Из мясорубки стоны "Мама, где я?" 
Ложатся скорбью. Стопка за столом, 
Кусочек хлеба, фото с чёрной лентой 
И седина, и тысяча морщин. 
И крик дрожащий в поднебесье "Сын мой...", 
И новых журавлей летящий клин. 
Твой серый призрак в каждый дом, без стука, 
С двумя гвоздиками, зажатыми в руке. 
Их горький аромат, - Смеёшься, сука? - 
Пятном кровавым разливается во мне. 
18.03.2014.