Место восемь, третий ряд

На плите холодный суп,
В холодильнике фигня.
Я давно уж полутруп,
Закопайте вы меня.

Пустота внутри звенит - 
Паутиной затяну.
Молча посмотрю в зенит,
Не завою на Луну.

Нету чувств и нету слов,
Лишь зияет пустота,
Облысела до основ 
Эта сетка бытия.

Нет любви, она ушла,
Чувства сдохли, как коты.
Боль была, но вся прошла,
Боли нет - ушли мечты.

В календарь сложились дни,
Может, склеятся в года.
С безразличием одним
Я останусь жить всегда.

Буду есть холодный суп,
Пить холодный кофе, чай.
Нет любви в душе, я туп,
Я как тело Ильича.

Эта жизнь как мавзолей,
Ну, а я лишь экспонат.
Заходи ко мне в музей:
Место восемь, третий ряд.