Моя Муза

А моя Муза уходит по-английски.
Предпочитает, правда, коньяк,
Но курит «Парламент» и бухает виски,
Да и самогон уважает, ништяк.

Музе моей так лет уже много…
Топчет поля и леса городов – 
Она молода и резва как корова.
И вот уже новый рассказ мой готов…

Как налетит, не успеешь схватить
Листик бумаги и синюю ручку,
В мозг нагнетает слова, и молить,
Чтоб подождала, не стоит подлючку.

Лепит слова на листке Госпожа,
Хочет, в поэму чтобы сложились.
Но не хватает таланта пажа,
Вирши простые опять получились.

Мысли провисли, в башке пустота – 
Это она опять улетела.
Та эта муза была иль не та?
Как мне понять, ведь у них нету тела.

Снова одна я курю в уголке,
Скалюсь в окно, и ничто мне не мило.
Муза опять унеслась налегке.
И на листке снова слово застыло.