Как первоцветные несмелые цветы,
Как переполненные  глиняные чаши,
Стоим над пропастью. Мы все. И я, и ты.
Смешные странники Земли огромной нашей.
Скитальцы вечные, без края, без конца.
Внутри романтики и циники наружу.
Улыбку пряча в складках хмурого лица,
Оберегаем от чужих больную душу.
Извечный спор, где наше сердце, где наш дом.
Тоска о том, что было в жизни, что могло быть.
Как будто руки опускаешь в водоем,
А там болото засосет тебя по локоть…
И тина вязкая опутает ладонь.
И отражение уродливо и странно.
Извечный спор, как сохранить души огонь,
Каким бальзамом залечить косые раны…
И тяжким бременем ложится на плечо
Воспоминание о прошлом, да не бывшем,
Как мы о чем-то помолились горячо,
Но не дождались почему-то «знака свыше».
Как нам хотелось, но не сделалось, увы.
Как нам страдалось, но мы сделали иначе,
Боясь раскаянья и праведной молвы.
Мы полагали, что судьба ничто не значит,
Что путь наш долог, что успеем, может быть…
Пусть не сейчас, но, верно, где-нибудь успеем…
И, стиснув зубы, рвали тоненькую нить
И удивлялись, что не сделалось теплее.
И мы бродили под стекающим дождем.
И мы прощались и встречались, да не с теми.
И выбирали для души неверный дом,
А, уходя, не оставляли даже тени…
Какая тишь встает над тоненькой рекой.
Какое небо открывается за нею…
И я прошу – пошли мне, Господи, покой,
Пошли мне дар – принять все то, что я имею.
Пошли мне дар – понять, что важно, что не суть.
И душу нежную хранить в изгибах тела,
Чтоб та душа мне освещала долгий путь
И ни о чем на этом свете не жалела. 2015