Как много линий распласталось по ладони,
Как много прошлого, и будущего – сколько?
Апрельский ветер за окном тихонько стонет,
И дождь идет, его не выпьешь – слишком горько.
Глядишь в окно – горят огни тепло и влажно
Сквозь одурманенный, дождем налитый, ветер.
И ночью чудится, как будто мир – бумажный,
И не огни, а наши души тихо светят
Таким же душам, как они, но чуть заблудшим
В потоке радости и горя поневоле.
И, может быть, кому-то сделается лучше,
И кто-то, может быть, излечится от боли.
Давно привыкшие к смешному балагану,
Бредут они в тоске по детской колыбели,
Чтоб медитировать без шанса на нирвану
И возрождаться раз за разом в новом теле.
Чтоб так светить, как маяки на бурном море.
Чтоб так гореть, другим указывая смысл.
Но этот танец в неизбывном ля-миноре
Верней и правильней систем и стройных чисел.
И если так, то бесконечный круг сансары
Для нас не сделается адскими кругами.
Струясь дождями на седые тротуары,
Сияют души золотыми маяками.
И, может быть, ведя корабль в мутной дали,
Ты различишь давно забытой песни звуки.
И ты увидишь – мой маяк тебе сигналит.
И ты узнаешь. И с кормы протянешь руки. 2015