Осенний

Над домом завис обглоданный месяц,
А мне все не спится что-то…
Чувства покрыла блеклая плесень,
Охота послать все к черту.
Бесхребетный слабак, руки свесил
И дни перебираю как четки.
Сижу словно ребенок на смесях,
От них совсем прокопченный…
В своих ошибках обвиняю весь мир,
Для меня это выход черный.
Становится туго, выпью грамм двести
И жизнь становится четче!
Хоть плачь теперь, хоть смейся…
Мысль жалит нещадно пчелкой -
Ведь каждый знакомый сверстник,
Давно нашел себя в чем-то!
А мне все не спится что-то…
Чувства покрыла блеклая плесень,
Охота послать все к черту.
Бесхребетный слабак, руки свесил
И дни перебираю как четки.
Сижу словно ребенок на смесях,
От них совсем прокопченный…
В своих ошибках обвиняю весь мир,
Для меня это выход черный.
Становится туго, выпью грамм двести
И жизнь становится четче!
Хоть плачь теперь, хоть смейся…
Мысль жалит нещадно пчелкой -
Ведь каждый знакомый сверстник,
Давно нашел себя в чем-то!
Отзывы
Райденко Андрей29.11.2013
Найдите себя в поэзии...У вас хорошо получается..
ГамасыскачЪ29.11.2013
Спасибо! Вот только писать получается, когда все плохо... А когда хорошо - ни строфы.
Южанин09.12.2013
А вы что думали,коллега? Такова начальная плата за дар поэта–несчастность. Вот что и отличает поэта от человека, который просто умеет писать стихи. Поэт–всегда несчастлив.
ГамасыскачЪ10.12.2013
Ох, если это так - мне суждено всех классиков затмить!)))
Южанин10.12.2013
А ещё поэзия не любит лицемерия и гордыни.
ГамасыскачЪ10.12.2013
Как по мне - поэзия для поэта лишь способ зацепьтся хоть за что-то в этой жизни, чтоб окончательно не съехать с катушек...А поэзия ли это и поэт ли он, рассудет время и люди.
Южанин10.12.2013
Вы правы.

