Время становится вяжущим, как кисель.
Уху уже совершенно противен шум.
На протяжении 3-4 недель
(Счёт потерял) не гуляю и не пишу.

Волос при росте шумит, шелестит листвой
Старых раскидистых веток дубовых рощ.
Мой оптимизм спускается. По кривой.
В фильмах в такие моменты пускают дождь.

След от подошвы не изменил. Почти.
Только чуть ближе чем раньше от шага шаг.
Все их пытаюсь с другими перекрестить,
Встретиться с кем-нибудь, и пожелать всех благ.

Солнце взойдет. Кандалы упадут с часов,
Стрелки пойдут нарезать идеальный круг.
К жизни вернет меня парочка голосов.
Чаще пиши.
Незабытый старинный друг.