Хотела написать я стих

Хотела написать я стих!
Такой, чтоб за душу прям взял
чтоб он серьёзным был таким
довольно мрачным, как всегда.

Вот села я,
герои есть.
Тереза, Томаш
все дела.
Метафор куча!
И любовь,
что все века пережила.

Конечно драма, и побольше!
Такую, чтобы сам Милан
прочёл и загрустил на долго,
в депрессию бедняга впал.

Но вот сижу, читаю я
своё «высокое» творенье,
комкаю всё беззамедленья 
и понимаю
что не то.

Ведь стих тут очень не простое.
Там чувства все.
Слова, слова.
Там мысли все!
И что тогда?

Выходит душу обнажаешь?
Её на осуд поддаешь?
А там ещё не всем по нраву,
и скажут что не так живёшь.

Прости Кундера, недоучку,
но не готова я сейчас
писать, как ты
где всё по-полкам,
и хочется перечитать.