Опечаленный поэт.

О ,муза, где же ты моя родная?
Спросил себя сегодня в сотый раз.
Поэт от грустных мыслей убегая,
Разглядывая кучу несуразных фраз. Быть может кончилось то сладкое виденье, 
В котором только сам себя я называл "поэт"?
Вдруг взглянешь ты на новое в произведенье:
"Тут рифма есть,а тут и вовсе нет."

Да что же, черт возьми со мной твориться?
Откроет все же кто-нибудь мне сей секрет?
А, уходя, он ручку не оставит на столе пылиться 
А бысто начеркает сей "привет":
 
"Друзья мои,меня вы не ищите,
Ведь предстоит мне очень долгий путь.
Ибо ушёл искать пропавшее я вдохновенье.
Не вижу без него я в жизни суть."