ПОЭТ

Порою между строк

                                    Мерцает горний свет.

                                    Поэт – всегда пророк.

                                    Пророк всегда ль – поэт?

                                        

Он жил, как зверь, в прокуренной берлоге,

Терзаем одиночеством своим.

А взор его, утяжелено-строгий,

Носить бы впору минимум двоим.

 

Его походка не бывала шаткой

И лёгкой тоже не была она.

Он в зеркала гляделся лишь украдкой

И знал, какого цвета – тишина.

 

Гасил волнений волны в сигаретах,

Как будто перед всеми виноват.

Не узнавал себя в своих портретах.

И к небу воздымал пытливый взгляд.

 

И часто видел в небесах такое,

Что скрыто от земного до поры.

И, забывая вдруг в себе людское,

Как будто вдаль глядел с крутой горы…

 

И в повседневной жадной круговерти,

Где властна неприкаянная смерть,

Он знал подспудно, что и после смерти

На мир усталый

Будет

Так

Смотреть…