За минуту до финала
Растекается жар по костям, крови’ -
безусловно, откат его: «не зови».
Безусловно, закончено vis-a-vis,
да изломаны
пальцы...
Боль.
Он сказал: не хочет на час королём.
Он сказал, что больше он тут ни при чём,
что остаться в постели со мной втроём –
не самая
лучшая
роль.
Третий лишний – он сам, и себе не враг.
Добавил невесело: просто дурак,
пусть предательство лечится, но не так,
и что месть –
лишь на рану
соль.
Он уходит. Стою. Качается пол.
Закричать, что король действительно гол?
Задержать его, бросить карты на стол?
Идиотка,
дура,
Ассоль!
Как признаться, что третий – давно не он?
Рай для беса, для ангела страшный сон:
я стою, он уходит. Глотаю стон.
Я
в ловушке,
глупая моль.
Чем утешимся после, каким концом?
Кто в финале окажется мудрецом?
Я в спину его утыкаюсь лицом.
Не зову.
Обниму.
Позволь?
