За минуту до финала

Растекается жар по костям, крови’ -

безусловно, откат его: «не зови».

Безусловно, закончено vis-a-vis,

да изломаны

пальцы...

Боль.

Он сказал: не хочет на час королём.

Он сказал, что больше он тут ни при чём,

что остаться в постели со мной втроём –

не самая

лучшая

роль.

Третий лишний – он сам, и себе не враг.

Добавил невесело: просто дурак,

пусть предательство лечится, но не так,

и что месть –

лишь на рану

соль.

Он уходит. Стою. Качается пол.

Закричать, что король действительно гол?

Задержать его, бросить карты на стол?

Идиотка,

дура,

Ассоль!

Как признаться, что третий – давно не он?

Рай для беса, для ангела страшный сон:

я стою, он уходит. Глотаю стон.

Я 

в ловушке,

глупая моль.

Чем утешимся после, каким концом?

Кто в финале окажется мудрецом?

Я в спину его утыкаюсь лицом.

Не зову.

Обниму.

Позволь?