Мысль поэта

Здесь мысль поэта улеглась и застыла.
Глядит в образ мира и реакции ждет.
Быть может, эстетику где-то забыла,
Но трепетно верит, что кто-то поймет.
 
Ей было так весело в день сотворения,
Ведь жизнь так лилась; поэт был возбужден.
Но вдруг замерла. Теперь в мире забвенья
Ждет, пока кто-то ее заберет.
 
Ждет, что хоть кто-то придет и поверит,
Поверит, что жизнь в ней ясна и легка,
Что в облачном мире других он заверит
В том, как глубока и верна она.
 
Но мысль все лежит, к ней никто не приходит,
Она теперь дряхла совсем, да стара.
Спокойно прохожий день за днем здесь проходит
Не глядя на то, что она здесь одна.
 
Однако в день солнечный грустный прохожий
Взглянул на ту полку, где в забвенье была…
Прочел мысль прохожий и день сий негожий
Стал для него, словно свет от огня.
 
И мысль ожила, стала вновь развиваться,
Лилась  и лилась поминутно в речах.
Поэт давно умер, но не дал ей остаться
Ненужной, сквозь время, сквозь даже века.
***
Та мысль столь немой Вам может казаться,
Она всем известна и вроде проста:
«Цените любимых, не спешите прощаться,
Ведь всем нам известно, что жизнь коротка».
 
13.10.15