Поэту
Поэт умирает, душа остается, -
Тут, как и в любви, - нет разбитых сердец,
И пусть он не признан, но он не сдается
И несет до конца свой почетный венец.
Мы знаем немало творцов от природы,
И каждый из них познавал этот мир,
И нет в их стихах предпочтений иль моды,
Их голос звучит, словно тысячи лир.
Смысл жизни для них - ни в почете, ни в лести,
Они не стремятся богатства достичь;
Сокровища те, что у каждого в сердце-
Они берегут и хотят их постичь.
Конечно, свет в душу ко всем не прольется,
И люди, порой, совершают грехи,
Но поэт умирает- душа остается
В сердцах тех людей, кто читает стихи.
Тут, как и в любви, - нет разбитых сердец,
И пусть он не признан, но он не сдается
И несет до конца свой почетный венец.
Мы знаем немало творцов от природы,
И каждый из них познавал этот мир,
И нет в их стихах предпочтений иль моды,
Их голос звучит, словно тысячи лир.
Смысл жизни для них - ни в почете, ни в лести,
Они не стремятся богатства достичь;
Сокровища те, что у каждого в сердце-
Они берегут и хотят их постичь.
Конечно, свет в душу ко всем не прольется,
И люди, порой, совершают грехи,
Но поэт умирает- душа остается
В сердцах тех людей, кто читает стихи.