Не то, что рисуется...

Маешься,
Тащишься по промозглой улице.
Вот оно, настоящее,
А не то, что в мечтах рисуется.
В пальцах лед.
А в груди еще лава плещется,
Давно ушла,
Но плечам его руки мерещатся.
Через чур,
Все эти выпады, встречи...
Не смогла.
Забрала наконец-то вещи.
Плачешь?
Значит, сердце еще на месте.
Пожалела
Его будущую невесту.
Тоже встрянет,
И в болото предательств сунется.
Вот оно, настоящее,
А не то, что в мечтах рисуется.