Я вовсе не...
Друзья, я вовсе не поэт
И вряд ли им когда-то стану.
Стихи мои - полночный бред.
Когда тоскливо или же устану,
Что лучше есть, чем взять опять чернила,
Черкнуть знакомым почерком в тетрадь?
Пускай меж строчек, или где-то криво,
Ложатся буквы будто бы в кровать.
Друзья, я вовсе не художник
И им не стать мне никогда.
Портрет наброском сделать можно,
Но без толку: с кистей стечет вода,
Размыв те пятна краски на листе,
Залив собой старанья все мои
И честь отдав возможной красоте,
Разрушит тонкие гуашевы слои.
Друзья, я вовсе не певец, не шут.
Я не умею петь и развлекать.
А творчество мое - мартышкин труд,
Когда тоскливо или лягу спать.
Но все равно упрямо каждый раз,
Коль что случится - ручку сразу в руки.
И что, что не поэт сейчас?
Ведь чувства есть! И есть на месте руки!
И что, что не поэт сегодня?
Ведь жизнь - ключом, а я - за нею следом.
И главное - уверовать в себя,
С минутой каждой становясь поэтом.
И вряд ли им когда-то стану.
Стихи мои - полночный бред.
Когда тоскливо или же устану,
Что лучше есть, чем взять опять чернила,
Черкнуть знакомым почерком в тетрадь?
Пускай меж строчек, или где-то криво,
Ложатся буквы будто бы в кровать.
Друзья, я вовсе не художник
И им не стать мне никогда.
Портрет наброском сделать можно,
Но без толку: с кистей стечет вода,
Размыв те пятна краски на листе,
Залив собой старанья все мои
И честь отдав возможной красоте,
Разрушит тонкие гуашевы слои.
Друзья, я вовсе не певец, не шут.
Я не умею петь и развлекать.
А творчество мое - мартышкин труд,
Когда тоскливо или лягу спать.
Но все равно упрямо каждый раз,
Коль что случится - ручку сразу в руки.
И что, что не поэт сейчас?
Ведь чувства есть! И есть на месте руки!
И что, что не поэт сегодня?
Ведь жизнь - ключом, а я - за нею следом.
И главное - уверовать в себя,
С минутой каждой становясь поэтом.
