Маяковскому

Король абсурда, слов транжир,
Маэстро, строчкой, словно шпагой
Разил прохожих, а сам лил
Сердце свое на лист бумаги.
 
И желчью обливая скот,
Кричал он на разрыв аорты
О том, что слов бесценных мот,
Поэт новейшей он когорты.
 
Хоть был не понят – то пустяк,
Не для того дух рвался в клочья.
Не продается за медяк
Поэт и гений междустрочья.
 
И заблуждался. И не тем
Порой идеям отдавался,
Ведь жил в эпоху перемен
И искренне он верил Марксу.
 
Служил идеям до конца,
Но нищета – одна награда.
И пуля – девять грамм свинца –
Последняя творца отрада.