Писал поэт...

С ручкой в руке, с блокнотом в клетку,
С кольцом «спаси и сохрани»,
Писал поэт поэму эту,
Писал и вспоминал все дни,
Те дни, что без его участья,
Прожиты были в пустоте.
Когда он сам, хм, поэт несчастный,
В самозабвенной суете,
Не видел света. Ни стремился.
Из чаши лени обмочив уста,
В разврате собственном глумился,
И чтил лишь самого себя.
Не видел, как страдают люди,
Не знал, беды не осознав,
Не понимал, как гордость губит,
Как душит его сердце страх…
Пороки он оставил в прошлом,
И по столу ударив кулаком,
Пообещал, что станет он хорошим,
Что станет добрым мужем и отцом,
Пообещал и сдержит обещанье.
Ведь слово он ещё не потерял…
Ещё раз посмотрел на прошлое с отчаяньем,
Смахнул с лица свою печаль,
Гордыни бросив, словно в воду камень,
Открыл для новых дел вуаль.