Зря...

Писал он для неё,
Про зиму и про осень,
Про летних ливней звон,
Про вишни, что в цвету,

Не знал одно чудак,
Что зря всё это, даже очень
И лирика чужда ей,
Элегии ей вовсе ни к чему...