С шорохом рушится дом умирающих красок.
Небо царапают клинья сбегающих птиц.
Просто им нужно…
и всё…
по законам негласным
галочкой стать на полях прошлогодних страниц.
Это «курлы»…
этот всхлип и болезнен… и мил… я
взмыла бы, чтоб разобраться: жизнь – или мечта?
 
…Только вот то ли мои просто коротки крылья…
то ли, наверное, знаю – нельзя улетать…