Дом номер 317 по улице «Есть Одно Но».

В треске лампы растаял пепел.
Вечер сегодня груб, - и невежливо светел. 
Кресло качается лихо, - чуть-чуть и в окно,
и всё как обычно, хотя… нет, есть одно подлое «но».
Я мог бы остаться один, - на один,
и может быть даже, с трудом, но я бы тебя победил.
Но руки твои в черноте, - до ушей,
и сердце моё на очень немного светлей.
Выхлопы грусти и смеха гремят по открытой душе,
но всё, что пытаются вырвать, не может быть правдой уже.
Я видел вас всех на костре, - я стоял сзади вас.
Я кричал, я орал, но то был немой час.
Не мой. Немой. Игра слов, - вот опять!
Вы снова и снова кричите, чтобы я бросил играть.
Я верчусь, я кручусь, я пытаюсь закрыться рукой,
но кто я, чтоб спорить, кто, - по сравненью с тобой?
Как же мне дать вам понять, достучаться до вас?
Я не играю! Не лгу! Эй, сверху! Выслушай нас!
Но молчанье в ответ, и ночь так обманчиво тиха,
и ночь так лживо нежна! Будто нет стерегущего лиха,
и все мы – большая семья.
Сыновья за столом - в дурака,
дочери в спальне – в картишки,
и лишь старый отец, - по привычке,
сгорбившись, курит в окно,
дом номер 317 по улице «Есть Одно Но».