Мы все по-своему гуляки,
Азарта , слабостей рабы.
Надеюсь, вы не отрицаете, 
Что также несколько грешны.

Больны простудой алкогольной,
Ангиной власти табака.
Не осуждаю вас нисколько,
По правде, ведь и я больна.

Поэзия-моя отрада,
Она живет внутри меня.
Отрада может стать отравой, 
И это не одни слова.

Но что поделать? Риск так сладок 
Для тех, кто страстно любит жизнь,
И если кинут в меня камень,
То жалко лишь мне станет их.

За эту злобу, агрессивность,
С которой смотрят на всех тех,
Кто просто хочет видеть крылья
Там, где и неба даже нет.

И мне не нужно оправданье,
Сплошные охи и слова.
И шаркать ножкой я не стану.
Пусть будет тот, кто виноват.

Кто нож несмело всадит в спину,
Кто шлет проклятий целый град.
Кто кровь чужую льет поныне,
Кто думает, что лишь он прав.

Мы все по-своему гуляки,
Азарта, слабостей рабы.
Не стоит забывать, однако,
Что люди мы, что люди мы...