Сюрприз

Сегодня утром, вынимая из ящика пачку квитанций и рекламных листовок, я нащупала что‑то непривычное — плотный прямоугольник, не похожий на стандартный конверт.

 

Развернула — и сердце ёкнуло. Настоящее письмо. С маркой. С чужим почерком на обороте. И внутри — открытка с полевыми цветами, слегка потрёпанная по краям, будто её долго носили в кармане.

 

Я прижала её к груди, словно нашла потерянную вещь из детства. Помню, как в нулевых мы с подругой обменивались такими — писали о пустяках, вкладывали засушенные листья или билеты из кино. Потом всё ушло в мессенджеры: «ок», «спс», «приеду через 10».

 

А тут — целые предложения, выведенные ручкой. Не спеша. Со знаками препинания. Кто‑то потратил время, чтобы выбрать открытку, сформулировать мысли, дойти до почты. И теперь эти слова — только для меня.

 

Прочитала дважды. Потом ещё раз — вслух. В квартире стало тише, будто окружающий шум на мгновение отключили.

 

Поставила чайник, села у окна. Открытка лежала на столе, как маленький мост в то время, когда люди ещё верили: чтобы быть рядом, достаточно бумаги, чернил и веры, что кто‑то ждёт твоего письма.

 

Думаю, завтра куплю конверт. И напишу в ответ. Просто потому, что вдруг кому‑то тоже нужно это тепло — почувствовать, что его услышали не галочкой в чате, а живой рукой, выводящей буквы на бумаге.

 

P.S. отправитель этого письма — мужчина!))