Стихи

Я сижу у окна, а за стеклом — бесконечный осенний дождь. Серые струи размывают очертания домов, тротуаров, прохожих — всё превращается в невнятную акварель, где нет ни чётких линий, ни ярких пятен. В комнате тихо, только изредка потрескивает радиатор да где‑то вдалеке гудит проезжающий автобус.

 

 

На коленях — ноутбук. Экран светится мягким голубым светом, и на нём — его эссе. Я снова читаю о том вечере: о зале, полном людей. Он писал, что это впервые. Даже не верится.

 

Я представляю его там — в этом свете, среди этих людей, с этой тихой гордостью в глазах. И думаю: как странно, что в тот самый момент я была где‑то совсем в другом месте, не знала его, не слышала этих стихов, не видела этого лица. А теперь вот сижу здесь, под стук дождя, и читаю его слова, и они становятся частью моей реальности.

 

А потом он с друзьями и любимой женщиной пошёл гулять. Хорошо, когда ты не одинока, когда ты центр вселенной, и вокруг тебя кипит жизнь.

Он такой харизматичный!

 

За окном темнеет. Дождь не прекращается. Но в этой серости, в этой тишине — странное тепло. Потому что его слова — как нить, которая связывает меня с ним, даже когда между нами километры, даже когда мы не рядом. И я закрываю ноутбук, но внутри остаётся эхо его стихов, его вечера — как обещание, что однажды мы будем в одном пространстве, в одном свете, в одном времени.

А может быть...