Я шёл...

Я шёл по улице широкой,

без звука собственных шагов,

где резал лунный диск с востока

гардины хмурых облаков.

 

Я шёл по узкой подворотне,

где свет горел в твоём окне,

но мой удел - стать неугодным,

я - выпавший июньский снег.

 

Меня слепила без перчаток,

снежком отправила в полёт,

и вот я мокрым отпечатком

на стенке дома у ворот.

 

Ты дышишь на свои ладошки,

в подмышках греешь их смешно -

всё не всерьёз, всё понарошку,

а вскоре будет всё равно.

 

Гляжу на мир я без эмоций

и верю в искренность твою,

а что снежку мне остаётся? -

капелью выстучать: «Люблю».