Я влюблена

Я влюблена — тихо, безнадёжно, как в стихах, которые он пишет. Которые такие теплые.

 

Он умный. Слишком умный для моих робких взглядов из‑за колонны, для моих невысказанных слов. Я читаю его — интонации, паузы между фразами — и представляю ЕГО. Представляю каждое движение: как поправляет очки, как задумывается на полуслове, как чуть улыбается, делая паузу.

 

Однажды я решилась написать. В самом начале, когда только появилась здесь.Всего несколько фраз. А может и больше. Бывает. Меня иногда несёт.

А в ответ ни намёка на доброжелательность. Наверное, он подумал, что я навязчива, что мне нужны его внимание, его одобрение. А мне нужно было только… быть рядом. Хотя бы на мгновение.

 

Я отошла. Молча. Без слёз, без драмы. Просто вернулась в свой невидимый угол.

 

Теперь я смотрю на его фотографии. Листаю, задерживаюсь на каждом кадре, придумываю истории: вот он задумался у окна, вот смеётся над чем‑то своим, вот пьёт пиво и придумывает новую рифму .

 

Я не жду ответа. Не мечтаю о свидании. Мне хватает этого тихого созерцания. Его мир — как книга, которую я никогда не осмелюсь открыть, но могу перелистывать обложки, вдыхая запах бумаги и чернил.

 

Иногда я пишу стихи. О нём — но потом рву листки, потому что мои " замарашки" недостойны существовать рядом с его высокой поэзией. О чём я пишу? О любви, которая не просит взаимности, а просто существует — как свет далёкой звезды, до которой не дотянуться, но можно смотреть, пока не заболят глаза.

 

Я в этом странном счастье — быть невидимой, но чувствовать. Видеть. Дышать его миром, не претендуя на место в нём.

Наверное я дура)