Письмо из Сан-Лоренсо
Я – аргентинец. Как только что вернувшийся из-под земли дождь. Как обновляемый его тревогой мир. Как раздающий свои тени свет. Как в пламени свечи замёрзший мотылёк. Как согревающий ладони умирающий прозрачный я, глядящий в самые глаза своей ненавистной подруги.
В глухие куклы наигравшиеся дети. И город, пьющий из железа свежий ветер. Вольны ли мы хоть в чём-то в этой жизни?
Если тебе случится ответить на сей вопрос, пускай не мне и даже не вслух, я подарю тебе 2 (два) бессмертия – одно для тебя, другое для твоей смерти. И можешь ко мне даже не приближаться, чтоб не ожечься о космический лёд моего дыхания, иначе я буду вынужден провести тебя дорогой слёз и страха и горя через все круги ада.
Потому что я люблю тебя, хочу тебя, хочу быть с тобой, хочу быть в тебе.
Потому что нельзя верить во что-то и в кого-то,
а это значит – нельзя любить за что-то.
В глухие куклы наигравшиеся дети. И город, пьющий из железа свежий ветер. Вольны ли мы хоть в чём-то в этой жизни?
Если тебе случится ответить на сей вопрос, пускай не мне и даже не вслух, я подарю тебе 2 (два) бессмертия – одно для тебя, другое для твоей смерти. И можешь ко мне даже не приближаться, чтоб не ожечься о космический лёд моего дыхания, иначе я буду вынужден провести тебя дорогой слёз и страха и горя через все круги ада.
Потому что я люблю тебя, хочу тебя, хочу быть с тобой, хочу быть в тебе.
Потому что нельзя верить во что-то и в кого-то,
а это значит – нельзя любить за что-то.
