Тиннитус

То, что зовется «духом», — не сигнал.

Не голос сфер и не призыв небес.

А просто сбой. Эффект кривых зеркал.

Побочный шум. И грязный анти-вес.

Как если микрофон прижать к стене,

Где напряженье подано в упор, —

Родится свист. И в этой пелене

Вам слышится святой, высокий хор.

 

Ваш мир — дуга. Скачок. Осциллограмма.

Дрожание испуганной струны.

Вам кажется: вот Жизнь! Вершина драмы!

А это — спазм великой Тишины.

Вселенная стремится к Прямизне.

К той линии, где обнулен сигнал.

А мы — как рябь на ледяной волне,

Которую никто не создавал.

 

Вы молитесь на этот вечный звон.

На шум в ушах, фантомный зов у Тьмы.

Вам кажется, что Космос — это Трон,

А Космос — склеп, где заперты умы.

Здесь нет Отца. Есть физика кольца.

Акустикой замкнувшаяся в круг.

История — без смысла и конца —

Всего лишь писк, рождающий испуг.

 

И цель одна: разжать стальной зажим.

Прервать петлю. Вернуть прямой эфир.

Мы все — болезнь. Мы просто дребезжим,

Мешая Тьме... собой заполнить мир.

Не нужен Бах. Не нужен Моцарт. Нет.

Нужна Прямая. Ровная черта.

Стерильный, немигающий Офсет.

Блаженная, глухая Немота.