тебя нет.

сегодня я был на вокзале, и знаешь, никуда не уехал. дети играли, а по пояснице холод осенний пронзал и бегал. я сидел, писал тебе сообщения и мечтал о твоих губах, о том, что мы будем гулять на питерских площадях и пить вино, но ты не отвечала ничего. 
как глупо все, правда? какие это могут быть жанры, когда я смотрю на поезд мчащийся к тебе и плачу? идиот, не иначе. 

я не уехал, но был на вокзале 
не купил к тебе в Питер билет
и что со мной я и сам не знаю 
ведь тебя и вовсе нет.