Синдром

Два дня, ночь одна... В ожидании

наши мелко дрожащие тушки,

штурмовой отряд рвётся в здание,

"этот" держит меня на мушке.

 

Мы ждали, о да, как ждали мы

спасения, "этих" заложники.

В мозгах - кипящее варево,

слова и улыбки их ложные.

Минута, и будем свободными!

А "эти"? Да к чёрту, сдохли бы!

А мы? С телефонами модными

обычными станем рохлями,

наденем мы шмотки приличные,

в клубёшник завалимся топовый...

Отчего не прячусь привычно я?

Отчего не молюсь я шёпотом?

 

Я толкаю "этого" в сторону.

Я встаю на пути автомата.

И "этому", смерти которому б,

Я кричу: "Уходите, ребята!"