Синдром
Два дня, ночь одна... В ожидании
наши мелко дрожащие тушки,
штурмовой отряд рвётся в здание,
"этот" держит меня на мушке.
Мы ждали, о да, как ждали мы
спасения, "этих" заложники.
В мозгах - кипящее варево,
слова и улыбки их ложные.
Минута, и будем свободными!
А "эти"? Да к чёрту, сдохли бы!
А мы? С телефонами модными
обычными станем рохлями,
наденем мы шмотки приличные,
в клубёшник завалимся топовый...
Отчего не прячусь привычно я?
Отчего не молюсь я шёпотом?
Я толкаю "этого" в сторону.
Я встаю на пути автомата.
И "этому", смерти которому б,
Я кричу: "Уходите, ребята!"
