Я похож на Америку

Я похож на Америку
      * * *
      На дворе трава, на траве дрова. А где дрова, там кольщик (или рубщик?). Кольщик (да и рубщик тоже) из меня хреновый, но я стараюсь. Колю не спеша, лениво созерцая окрестности. Любуюсь, как блестят на соснах медовые искры смолы. Слушаю, как соловей бодро спорит с циркулярной пилой, а дятел – с маневровым на станции.
      Кучу дров огибают перекошенные заборы. За одним из заборов с криком возится малышня. За другим – невидимый сосед, который детей, похоже, вырастил и возится с железяками. Сейчас он в гараже ворота меняет: то сваркой зажужжит, то краской от них потянет. То на волне «Дорожного радио» взметнётся голос Буйнова:
 
      «Но у тебя в гостях я замечаю,
      И в этом есть твоя вина,
      Что, выпивая чашку чая,
      Я вдруг пьянею без вина»…
 
      Делаю глоток ледяного зелёного чаю из термоса, притенённого в лопухах. Затем снова возвращаюсь к работе. Ставлю полено на чурбачок, мычу назойливую мелодию.
      И тут подходит Она. Сразу же сажусь, опуская колун в траву. Дабы остаться на виду, гостья продолжает покачиваться на каблучках. И задаёт вопрос, на который способна только женщина:
     – Колешь?
      Гордясь своим безмерным снисхождением к женскому полу, я молча киваю. И спрашиваю в ответ:
      – Как дела? Меня зовут…
      – Да знаю-знаю! – небрежно взмахнув рукой, обрывает меня визитёрша.
      Откуда? На вид ей лет пять, не больше. Весьма решительна, даже развязна. Но это, похоже, от стеснительности. Наконец, я догадываюсь:
      – А-а, мы же соседи! Тебя как зовут?
      – Принцесса!
      – Хм… Привет, Принцесса! Чем занимаешься?
      Хихикает:
      – В гости намылилась! Это деда… Мы с мамой выбирали бантик: белый или заколку? А деда говорит: ты что это, в гости намылилась? Я же не в тазике!
      Та-ак, у меня же гости! Срочно привожу одежду в порядок. То есть застёгиваю одну из нижних пуговиц на разобщённой рубашке. Разглядываю Принцессу: какой ещё бантик! Льняные волосы свободно распущены по плечам. Нарядное платьице, жёлтое с белым, сбоку слегка запачкано. Правый локоть разбит и смазан зелёнкой. М-да, путь из-за соседнего забора был не из лёгких… Но беспорядок в одежде искупают живая динамика и яркие медовые глазищи на удлинённом лице с веснушками.
      Перебираю мысленно припасы: две банки балтийских килек, макароны с тушёнкой, сухари, пачка чаю… не то, не то! Некстати вспомнилось: если к вам нагрянули гости, достаньте из погреба полфунта холодной телятины и нарежьте, подав на стол с солёными огурцами… вот гадство! Угощать Принцессу придётся аплодисментами. 
      К счастью, в этот момент я слышу:
      – Мама говорит, ты ничего! Кучерявый. Но старый. Хочешь быть моим папой?
      Чья мама? Какая мама?! Я смятенно краснею. Эх, закурить бы! С папиросой не так заметно, что я крепко смахиваю на идиота. Из гаража издевательски доносится:
 
      «А я всё трубочку курил
      С турецким горьким табачком»…
 
      «Капитанский» купи, придурок! Что же мне ей ответить? Какую-нибудь киношную глупость, типа: видишь ли, Юра… но мне везёт. Принцесса всё ещё поглощена моей внешностью:
      – Ты что, родился в очках? Такой большо-ой... как Америка!
      – ?!
      – Она в коридоле… в коридоре висит! Высоко, большая и с пузом.
      Похоже, речь идёт о географической карте.
      Принцесса кивком подтверждает мою догадку. И энергично треплет мне кудри. Однако! Я открываю рот, но совершенно напрасно.
      – Расскажи мне сказку! – требует гостья, избавляясь от разговоров и проблем с угощением. – Про Красную Шапочку.
      Это несложно, и я облегчённо вздыхаю, принимаясь за канонический текст:
      – Жила-была девочка. Звали её Красная Шапочка…
      – Нет! – останавливает Принцесса, энергично пришлёпнув комара на своём левом предплечье. – Звали её – Пирогова Аня!
      – Кто?!
      – Ну, такая… в садике. Она щипится!
      – Ну, хорошо. Жила-была… Пирогова Аня, и звали её… к-хм.
      «Полуэкт Полуэктович!» – ехидно подсказывает подсознание.
      Принцесса гаркает:
      – Дальше давай, ну!!!
      Если и маманя горластая, в постели это просто Наполеон.
      Я начинаю злиться на дурацкий ход своих мыслей:
      – Взяла Аня корзинку и пошла в гости к бабушке…
      – Нету у Ани бабушки! Только деда, как у меня. Мой или спит, или пьёт водку. А её, не знаю. 
      Я отчеканиваю:
      – Взяла Пирогова Аня бутылку водки и отправилась к дедушке! Идёт по лесу, а навстречу ей – злые, заспанные охотники…
      «Похоже, у Пироговой Ани наступили критические дни», – смятенно размышляю я.
      О чём рассказывать дальше?
      Принцесса заливается смехом, но вдруг смолкает и говорит:
      – Нет! Идёт она по лесу, а навстречу – Невеста-Чака.
      – Кто?!
      – Невеста-Чака! Куколка такая, не знаешь? Ну, глу-упый... по телику шло, кинчик Невеста-Чака, когда мама к тёте Свете ходила. Её все боялись…
      Кого они боялись, маму или тётю Свету? Выписать бы… леденцов хороших телевизионщикам за выбор репертуара.
      Со стороны калитки вдруг раздаётся:
      – Эля, что ты здесь делаешь?!
      Эля со вздохом оправляет платье и чинно идёт на выход. Бросаю взгляд на маму: типичная Серая Шейка! Ей можно рассказывать на ночь сказку про теремок: мышка-норушка, лягушка-квакушка… курица-во дворе серушка и прочий паноптикум.
      Разлучая нас, мышка-норушка хватает дочь за руку и вполголоса выговаривает:
      – Разве так можно?
      – Я же не хулиганила! – резонно замечает Принцесса.
      Из гаража донёсся отрезвивший меня выкрик Коли Носкова:
 
      «Я люблю тебя – это здо-орово»…
 
      «Как это здорово, что я не люблю тебя, – говорю я мысленно Серой Шейке. – Какая жалость, что Принцессы не спускаются прямо с небес»...