Добыча
"Поэзия — та же добыча радия. В грамм добыча, в год труды. Изводишь единого слова ради тысячи тонн словесной руды."
— Владимир Маяковский
Забудь про бисер, бархат и свечу.
Поэзия — не праздник, а добыча.
Слова не ткут. Их режут по плечу,
Лишая речи, голоса и личья.
Мой стих — не шёпот и не перламутр,
Не иней, украшающий витрину.
А тяжесть, что направлена вовнутрь,
Вдавившая поверхность в глубину.
Здесь нет луны. Здесь плавится металл.
В гортани нарастает слой свинца.
Я — не творец. Я просто терминал
Для этого, чужого образца.
Пусть кто-то строит рифмы для утех,
Мне нужен ритм, ломающий ключицу.
Я — только фильтр. Я — только чёрный цех,
Где радий извлекают по крупице.
И вот итог: не звёздная вуаль,
А плотность, что утрамбовали в глину.
Я закаляю слово, словно сталь,
И в нём, как в шраме, навсегда застыну.
