За солнцем

И снова майский плюш - природа мягко стелет.

Там – органзы восторг, тут – фетровая тишь...

Влюблённых ждут поля, а мне бы чай к постели,

да масла – к хлебу, так как некуда идти.

 

Как в детстве греюсь под лоскутным одеялом:

вот байка и фланель, вот мамин крепдешин...

Казалась длинной жизнь, а на поверку мало

отмерено всему – так стоило ли шить?

 

Вопрос был спет и снят, заношены идеи,

то велики, то жмут, в иных, как в сказке, – гол,

лишь юности всегда к лицу, что ни наденет,

все хорошо сидит, и носится бегом.

 

На ощупь мир грубей – поди, приляг на поле,

особенно, когда ты беспробудно трезв,

материя нежна, земной боится боли

и молит о любви навеки, наотрез.

 

В торжественный покров однажды обернется

беленый будний лён – в небесный лён Дега.

Пусть масло – хлеб не мой, пошлю себя за солнцем,

как шел за ним Моне к соломенным стогам.