Поэтессе-феминистке

Она не мама? Не жена?
Её собачка с кошкой ждёт?
Искусство выбрала она?
Теперь к ней старость не придёт?

И не испортит красоты,
С годами выцветший висок?
За блеском мнимой чистоты
Бардак, и хаос дивных строк!

Она не плакала, молясь
За дочку, сына и любовь?
Она не плачет, а смеясь,
Напрасно льёт из чрева кровь?

И боли нет? И страха нет?
Нет никого, о ком страдать?
Она сама, свой солнца свет?
О Боже, жалко её мать...