Поклонник лживого искусства

Её слеза — ему укор.
На сердце выжигает имя.
Она и он, бокал, ликёр…
И фразы кажутся сухими.

Простая кухня: стол и стул,
Плита и белый холодильник.
Мужчина, что слегка сутул,
Включил красивейший светильник.

Присел за стол и взял бокал,
Налил ликёр и выпил залпом.
В Её глазах ответ искал,
Сканировал сознанье взглядом.

— Прошу, ну перестань молчать
И расскажи мне, что случилось!
И тишина нам — как печать,
Давай же, окажи мне милость!

— Я знаю, ты мне изменил
С какой-то шлюхою в субботу!
Лишивши напрочь всяких сил,
Ты проявил свою заботу?

— Всего лишь дурости порыв!
Поэтому слезу роняешь
И смотришь на меня, застыв?
Когда ж ты, солнышко оттаешь?!

Он улыбнулся нежно ей
И сделал выдох облегченный,
И сразу стал он веселей,
Надеясь, что уже прощенный.

Но девушка, сглотнув комок,
Что напрочь перекрыл дыханье,
И сделав из горла глоток,
Нарушила сама молчанье:

— Измена для тебя пустяк?
Тебе совсем плевать на чувства!
Мой милый, ты такой дурак,
Поклонник лживого искусства!

Ладошки сжавши в кулаки,
Она шагнула вон из кухни.
И, показав свои «клыки»,
Ушла…Её глаза потухли…

Её слеза — ему укор?
Ответа ведь никто не знает.
Мужчина, пустота, ликёр —
Вот так порою всё бывает…