Затёрся винил затупевшей иглой –
расхлябанный блюз неваляшки.
Которое утро нутром пролегло
усталости длинной затяжкой.
Ромашек общипанных полная горсть,
в калиновой горечи память,
ни недруг, ни друг, ни татарин, ни гость
не снятся…
не греют…
не ранят…
Всё мимо…
под сбитый прицел…
не люблю…
Люблю миг, когда вдруг на грани
играет на мне свой расхлябанный блюз
капризная фаза желаний…