Театр Последних Дней
Там горны воют в лихорадке,
Там арфы сделаны из сгнивших жил,
Там всё в цвету и всё в упадке,
И глас Чумы начало возвестил.
Готовится оркестр к симфонии печальной.
Уж скрипачи натягивают струны.
И Смерть сидит в одежде поминальной,
Глядя на полные людьми трибуны.
Концерту быть! И Голод уж в буфете
Готовит для всех зрителей обед.
И горький дым, и пятна на манжете
Кричат в бреду "Чего там нет!"
И вот открыт уж занавес. Из оркестровой ямы
Кричат и стонут вечной музыки рабы.
Уставшая Война, правя прожекторов огнями
Являет зрителям медяный блеск трубы.
То "Апокалипсис"! Прекраснее нет опер,
Поставленных на сцене нашего мирка!
Но всё же боль сильнее между рёбер,
Когда не чувствуешь в кармане номерка.
