1. Обыкновенная (проза)

Говорят, если вы никак не можете забыть человека, — вы нужны ему. Чушь! Всё это от грусти и безысходности. Просто нелепые мысли никак не дадут заснуть. Знаешь, а ведь она...

 

      Она никого и никогда так не ждала. Утром, днём, вечером и даже ночью. Её душа стремилась ввысь только от одного твоего взгляда! Ты знаешь цену своей улыбки? А она знает. Знает, каково это — отдать всё самое дорогое за неё.

 

      Она ловила каждое твоё слово. Дышала. Впитывала. Снова и снова. А твои объятия и тёплое обнадёживающее "Ты справишься" делали её по-настоящему счастливой. Она верила тебе. Верила в тебя. И ждала... Глупая, да?

 

      Ты не замечал ее. Или, скорее, воспринимал как должное. Тебе было просто хорошо, удобно, что она рядом. Такая любящая и преданная. Вряд ли она тебя вдохновляла на великие свершения. Она была самой обыкновенной. Но такой открытой... теплой... солнечной... В этом она вся... Душа нараспашку.

 

      Да, она, не стесняясь, говорила о своих чувствах и желаниях. О чувствах к тебе. А ты просто улыбался, виновато, и пожимал плечами. И уходил. К другим.

 

      Нет, она никогда не показывала своего разочарования и продолжала верить. В тебя. Но тебе никогда не дано было видеть ее красных от слез глаз. Для тебя она была теплым ласкающим солнышком, что грела, хоть и не обжигала. Но тебе никогда не дано было утешать ее в минуты отчаяния. Когда она почти сходила с ума. Когда боль ломала ее, раз за разом подводя к краю!..

 

      Для тебя она всегда была полна неунывающего оптимизма. Но тебе никогда не дано было возвращать ей интерес к жизни после недели тяжелейшей депрессии. Для тебя она всегда находила нужные слова поддержки и часто отшучивалась по поводу своей несуществующей выдуманной боли.

 

      Ты был для нее миром. Сказкой. Огнём. Пылающим, ярким и манящим. И она летела, словно бабочка, на этот огонь. А ты сжигал её, сжигал, сжигал... снова и снова!

 

      Я не знаю, откуда она черпала силы для восстановления. Но она откуда-то их брала...

Чтобы вновь увидеть тебя и твою улыбку. Она прощала тебе всё: безразличие, других женщин, стихи и цветы для них и даже признания, которые ты воодушевленно репетировал, рассказывая почему-то именно ей.

 

      Да, она жила тобой... Для тебя...

А ты?.. 

 

      Да, я знаю, что таких, как она, в мире — единицы.

Но она — единственная в своём роде.

Исключение...

 

Так ответь, почему же ты пришёл только сейчас? 

Разве, ты не знаешь?..

Она... сгорела.