Кофе, но с прокисшим молоком

Кофе, но с прокисшим молоком,
мысли, но без логики и связи,
в горле что-то есть, но горький ком;
гладок стол, но он чернее грязи,
дверь закрыл, но просто, не на ключ:
комната как клетка с интерьером.

Сплин, как баба, жутко приставуч,
коль засел в мозгу не очень зрелом.

Кофе, но с прокисшим молоком,
ночь не ночь, но комната со светом.
В зеркале не тот, кто мне знаком:
я не я в пространстве перегретом
жаром ламп: теплица овощей,
созданных собою от безделья...

Сплин, как смерть, меняет суть вещей,
как монаха - пост, молитвы, келья...