Больной бред

- Тебе кажется...
- Нет, он прав...
"Да заткнитесь, пожалуйста, оба!
Вы не видите, мой устав
Покрывается темною мглою?!

Вы не видите, вновь эти мысли,
Будто пламя песчаной зари,
Надо мною вулканом зависли,
Вопрошая нутром закурить.

И я вижу как шагом изящным,
Отдаляясь все день ото дня,
Мое солнце в густые чащи,
Убегает, забыв про меня."

(Где-то шепот)
- Смотри-ка, он спятил
Но судить его не спеши,
Зная сколько рубцов и пятен
Оставляет любовь для души.

- Что любовь мне его (все громче) -
Только ветер в руках у нищего.
Я бы дал ему все что он хочет,
Даже дам, что и в жизни не сыщет!

- Ты забыл, что упрямый до жути...
- Ну и что, это повод за ней
Мотыляться в поту как трутень?
За цветком, коих сотни полей?

- Ты убъешь его легкой жизнью...
- Да он сам себя раньше убьет.
Посмотри на него: капризный!
Для любимой он только живет!

Для любимой встает он рано,
Для любимой трудом горит,
Для любимой захватит страны
И прочтет с тыщи две молитв!

Как же мерзко, ты чувствуешь это?
- Не совсем, но понять могу:
Когда что-то тревожит поэта
Он гуляет в больном бреду.

А любовь - несравненная боль.
А любовь - несказанный бред.
У всякого есть своя роль,
И от всякого есть свой след.

"Отчего я устал за сегодня.
Пойду хоть нормально высплюсь."
Одеяло - врата в преисподнюю.
Кровать. Револьвер. Выстрел.