Молитвенник
Маме...
Взлетаешь
нежданно легко и свободно –
не больно, не страшно, уже неподсудно,
сливаешься
с каплями тучного пара,
паришь, странно странствуешь,
падаешь и –
прорастаешь грядущей весной…
Теперь ты трава,
травянистый молитвенник
при строгой дороге к печальному храму,
и ежевечерне
ветер поспешно тебя перелистывает,
а после
мчится развеивать пепельные волны,
плывущие с чёрной крутой колокольни
крематорной трубы
по-над полем, над миром, над морем страстей,
пока не отмоленных словом
земным.
