Белая ночь

Спасибо, дружище. Знаешь, я вдруг впервые задумался о роли стихов в нашей... ну, пусть даже в моей жизни. И мне вдруг стало страшно, что однажды я пойму, что больше ничего не смогу написать. Я же просто не знаю, как тогда жить. Стихи — это же как молитва, как искренний разговор с самим собой или с богом, после которого становится легче на душе, приходит утешение, появляются силы идти дальше. У меня был затяжной период, когда не писалось вообще ничего. Одно время я даже думал, что совсем разучился. Слава богу, оказалось, что от этой болезни ещё не придумали лекарства. И так порой хочется поддержать хороших людей, которых я люблю, которыми дорожу, в периоды вот такого же затишья. Но понимаю, что слова тут бессильны. Каждый сам должен пережить это и либо смириться, либо воспрянуть и вспомнить всей душой, всем сердцем, что это такое — писать. Пусть мало, пусть порой неказисто, но писать! Всё чаще вспоминаю детство. Как будто что-то там осталось недосказанным и недоделанным. Или как будто я в какой-то момент предал себя тогдашнего, чтобы стать собой вот этим, нынешним. Я и раньше был таким же нелюдимым, погружённым в свой мир, но у тогдашнего меня были радости, почти недоступные мне сегодняшнему. И вот эти белые ночи, которых сколько ни проживи, всё будет мало, первые весенние дожди, запах пробудившихся от зимней спячки тополей — всё это как будто только и осталось такого, что связывает меня с прошлым. И хоть я сам всегда говорю, что прошлым необходимо жертвовать ради настоящего и будущего, всё же в мыслях нет-нет да и вернусь в свои двенадцать или пятнадцать, когда мир был совсем другим. Спасибо, что заглядываешь на огонёк. Ты один из тех немногих людей, чьим мнением я дорожу. Впервые за долгое время, отданное прозе, у меня вдруг случились стихи. От того твоё внимание ценно вдвойне. Очень хочу снова вернуться в твой (а теперь уже немножко и мой) солнечный город. Не зря же Олюшка за меня монетку в море кидала. И сильно-сильно хочется увидеть тебя хоть раз живьём.

Наталья, спасибо большое. Пишу и публикую всё реже и всё меньше. Может, это просто количество наконец перешло в качество. А что у нас не из детства? Кажется, только там всё и было по-правде, по-настоящему. А во взрослой жизни сплошная ложь и фальшь, в ней безумно мало правды и искренности. И эти белые ночи, которых так мало стало в моей жизни, невольно будят тоску по тому настоящему и живому, что всё вернее утрачивается с годами.

Nallindoliel, от чуда слышу. ))))) А философия ли это? Я далёк от зауми, скорее, это просто размышления, облечённые в рифмы, не более того. )))

Надежда Перова, и Вам. )