Художник

Расплескал на белом фоне
Кисть-мольбертовый факир
Краски брызгами на лоне,
Заморозив этот мир.

Кистью - дирижер оркестра,
Мыслями - поэт и льстец.
Душу режет, в цвет вливает,
Оставляя в ней рубец.

Лица, руки, птицы, небо-
В жизни все скучно и слепо.
А в секунде так нелепо
И художник видит это.

Ту секунду, этот вздох,
Тот росинки блеск с лучами.
Нам, куда нам.. миг издох.
Не сыскать его глазами.

Эти миги лишь творцами
Жизнь берут и век живут.
Разноцветными стихами
На холсте они плывут.

Вот вам небо, вот вам море.
Вот застылый этот мир.
Блеск улыбок, тень и горе-
вот, что делает факир.

Убивается работой:
Красок вечная игра-
Все, что собвственной косою
Срисовал в миру ходя.

Бледен. тайностью задавлен.
Руки цвета радуг всех.
Он в работе гениален,
Не смотря на груз помех.

Жив лишь он, когда рисует,
В остальном - такой как все,
Но глазами он пирует,
Увидав простейший свет.

Запершись в своей каморке
Душен, тяжек труд его.
Ведь ему дано в песчинке
Увидать живое все.