Порой ночами уснуть не в силах,
Он ей посвящал стихи:
О том, как руки ее красивы,
Шаги ее как легки.
 
В венок сонетов сплетая строчки,
Он думал всё об одном:
О том, как взгляд ее непорочен,
Как голос звенит струной.
 
Он стал прекраснейшим из поэтов,
Как меч, отточил свой слог...
Ах, если б это, ах, если б это
От боли в груди спасло!
 
На тонкой нити тоски любовной -
Жемчужины грустных строф...
Его свобода. Его оковы.
Кровавый сердечный тромб.
 
Но в день когда он, застыв в испуге,
Шепнул ей, дрожа: "люблю" -
Она вдруг ласково в его руки
Вложила ладонь свою...
 
И я сказать не могу вам точно:
Закат то был иль рассвет?
Поэт погиб... Но родился тотчас
Счастливейший человек!