На сон грядущий

Бумага.

Ластик.

Буквиц нет.

Зачем марать,

что белым было?

Ведь есть же гугол-интернет,

да и...внутри всё уж остыло.

Не думать - проще,

не писать,

а набивать нутро активно,

нам космонавтами не стать,

мечтать - вполне не продуктивно.

А ну-ка, хватит мысли гнать,

давайте-ка, друзья, в кровать...