Моего кто съест борща
Из сосисок и леща,
Тот забудет о покое,
 От изжоги трепеща.
Кто отведает ухи
(в ней всегда мои духи),
Тот начнёт икать и прыгать…
Я зато пишу «стихи»…
Есть за мной такой грешок …
Мозг я стёрла в порошок,
Подражая всем и сразу…
С музой(?) пью на посошок
И нетрезвая бреду,
Портить чтоб опять еду…
Кто придумал эту кухню
Мне,писаке, на беду?