"Концерт" окончен

 

Метров триста всего-то и было до цели,

А для снайпера это рукою подать.

Бедолагу рассматривал долго в прицеле,

Даже видел, как уши его покраснели,

И никак не решался на спуск я нажать.

 

Он вертелся, стараясь хоть как-то согреться,

Дул на руки, пытался под мышки совать,

И о стенку спиною хотел опереться,

Порывался подняться, вокруг осмотреться,

Но боялся привстать, чтобы ноги размять.

 

У него и пожрать не осталось наверно,

Он в окопе на дне, что-то в грязи искал.

И потом с наслаждением неимоверным,

Коркой хлеба из банки помятой консервной,

Скрёб остатки чего-то, и жадно жевал.

 

Больше часа, похоже, за этим «трофеем»,

Я в прицеле, как будто в кино наблюдал,

Как он крутит башкой, в страхе дёргая шеей,

А потом вдруг увидел, как в угол траншеи

Он «нужду» на коленках «по малой» справлял.

 

Раз всего-то нажать на крючок и осталось,

Чтобы жалкий «концерт» навсегда прекратить.

Вот уже голова в перекрестье дрожала,

Но в душе непонятная, мелкая жалость

Не давала на спуск пальцем мне надавить.

 

Изучал я недолго весь скарб небогатый,

Что в окоп притащил он когда-то с собой,

Ничего за душой у простого солдата,

И прицел отведя от груди под бушлатом,

Я разбил ком земли над его головой.

 

Ошалело присев, как в замедленной сценке,

Вдруг содрав бинт с руки, на приклад привязал.

И с опаской поднявшись из рва по ступенькам,

Взяв за ствол автомат, подгибая коленки,

Словно знал где «засидка», ко мне пошагал.

 

Владимир Пушкарев (Якут Алданский)

02.12.2024