Осеннее

Сентябрь въелся в небо легкой проседью.
Мрачные будни ждут в запряженных нартах.
Совсем скоро город накроет неспелой осенью:
Эту серость дворов не увидеть на ярких картах.

Золотая листва? Для начала - дожди и слякоть.
Свет диковинных люстр серизну отделяет, как зонт.
Небо будет стонать, небо будет отчаянно плакать,
И разряженный воздух пропитает приятный озон.

Для чего ей искать компромиссы с хромающим летом?
Говорят, в сентябре есть надежда на новую жизнь.
Я вдохну во всю грудь, суеверным не внемлю советам,
Пусть хоть дождь кодом Морзе мне в окна прошепчет "держись".

Ты держись там! А что? Целый стих и чтоб не было строчки
О тебе, собирательный образ? Иль все же ты где нибудь есть?
Там: в Ростове, Москве...я тебя собирал по кусочкам.
Парфюмер из меня никакой, но в итоге - "гремучая смесь"

Помогает писать в двадцать первую бледную осень.
Взгляд, стремящийся вверх, вмиг окутала звездная пыль,
Я подумал, что я - эгоист, а характер мой вовсе несносен.
Взгляд стремящийся вверх, теперь смотрит в подножную гниль.

Настроение - осень (что, бездарность дошел до мейнстрима?)
Золотая пора, слишком много похожего в нас -
Я, как ты, в жизнь чужую врываюсь с упорством Гольфстрима,
Чтоб огонь этой жизнь в моей серой темнице погас.

Так в твою, мой "потерянный образ", ворвался однажды:
Ты терпела, а в горле резвился пылающий ком.
И теперь без тебя дождь не может унять мою жажду.

Ты за летом ушла,

убежала за ним,

босиком.