Ноябрь

Короче дни, длиннее ночи,

И настроение не очень,

А то и вовсе на нуле,

Как у покойника в петле.

 

Чернеют лужи под забором,

И голосит охрипший ворон

О канувших в трубу годах

И ненаписанных стихах.

 

Любовь - похмелье, боль - отрада,

И ничего уже не надо,

Лишь только спать и видеть сны

В предверье будущей весны.

 

11.2024