Я не знаю, о чем моя книжка…
Я не знаю, о чем моя книжка
Со стихами и грустью внутри…
Так… на ощупь - любви, может, слишком…
Ангел мой - может, что-то сотри -
Убери из нее все описки
И о нежности - все, что не так.
Может, было когда очень близко
На дыхание ‘или на шаг
Очень робкий иль резкий - напрасно
Сделал утром его у дверей
В будний день иль листочек был красный
На страничках календарей.
И я радостный: «Вот и расстались…»
И зачем только это прочел
Ангел грустный? Расстроенный малость,
Бросил книжку плохую на стол.
Иль еще не закончена книжка
На рассвете? Минутку иль две,
Мне стереть чтоб - глупости слишком
У поэта в седой голове.
Да и праздники… сколько их? Крохи
В нашей жизни и с ангелом - в той…
Я порву всё, и прямо на вздохе
Ангел скажет: «Не надо - постой!»
